R. Moshammer, 1969, noch mit Echthaar

Helmut Dietl ist bei Gott nicht Fellini. Wäre er es, hätte er in Rudolph Moshammer die einzige Fellineske Figur Münchens erkennen müssen.

Jede Stadt erzeugt ihre eigenen Kunstfiguren. Moshammer war Münchens beste - und ungewollt konsequenteste: Moshammer war wie das Sirup der Münchner Schickeria: von sich überzeugt, leicht barock, immer ein wenig zu dick aufgetragen, ein bisschen abstoßend (aber auch nicht zu sehr), im Grund aber irgendwie immer auch liebenswert.

Das muss einfach anerkannt werden - auch wenn sich seine Kleidung zur Mode ungefähr so verhält wie eine Dallmayr-Bohne zum Begriff "Kaffee".

Driving Miss Daisy

...sind furchtbar. Ganz abgesehen davon, dass sie eigentlich nur den deprimierenden Sinn haben, einen daran zu erinnern, dass man auch objektiv älter wird (innerlich verfällt man ohnedies von Tag zu Tag).

Da hat man nun also Geburtstag. An einem Samstag. Ein Tag, an dem man normalerweise nichts machen will, als sich zu entspannen. Und dann das: Man darf Stunden nicht aus dem Bett, weil man ja "überrascht" werden wird, man kann nicht mehr in Ruhe frühstücken, weil dauernd jemand anruft, ja nicht einmal ausschlafen kann man, weil es ja Leute gibt, die aus Angst, sie könnten vergessen, einem zu gratulieren, schon möglichst zeitig anrufen. Am besten vor dem wochenendlichen Weg zum Markt.

Am Telefon singen dann Menschen, die nicht nur nicht singen mögen, sondern es auch nicht können, die einem lauter Sachen erzählen, obwohl sie selber gerade schweigen wollen, die sich an einen erinnern, obwohl sie gerade "andere Sorgen" haben.

Man macht also die ganze Zeit Dinge, die man eigentlich nicht mag. Man muss Torten essen, obwohl man lieber Müsli essen mag, Guggl-Hupf, obwohl man schon satt ist. Und dann heißt es: Wir machen nur, was du magst. Aber stimmt das?

Es stimmt nur eines: Geburtstage sind eigentlich furchtbar.....

;-)