Es ist eigentlich schade, aber die spannensten Geschichten schreibt das Leben doch selbst.

Das heißt, eigentlich schreibe ich die Geschichte selber, die ich im Web so gerne lesen würde. Etwa über die geschmacklichen Unterschiede von Blutorangen-Tee im Beutel.

Ich bin ja in dieser Sache schon eher abgebrüht, das heißt, ich kenne schon einige Sorten von feingeriebenen Blutorangen im kompakten Papiertütchen.

Aber gerade eben, da ich an einem frisch-gebrühten Glas Tee nippe, habe ich die ganze Zeit Gedanken von Alten Socken im Kopf - Baumwollsocken, zugegeben, aber Socken eben.

Ich stelle das Glas ab, und erinnere mich. Ja, eigentlich trinke ich Blutorangen-Tee. Bzw.: Einen solchen habe ich mir doch eigentlich gebrüht (wenn man den Bildzeichen auf der Tee-Packung glauben schenken darf).

Dann fällt mir wieder ein: Himbeer-Aroma wird aus Zedernholz-Öl gewonnen, Blutorangen-Aroma also aus....? Bei Gedanken an Sockenharz wird mir kalt. Ich kann mein Teeglas nicht mehr angreifen.

Die Teekanne macht den Tee. Ja, aber woraus?